El viejo arte de meter miedo

El miedo en la política es un arte viejo. No se trata de argumentos, ni de ideas, sino de instintos. Es la táctica de quien sabe que el corazón late más rápido ante la amenaza, que ante la esperanza. Porque la amenaza surge del instinto, y la esperanza de la conciencia, madurada por la razón. El miedo es simple: pinta un enemigo, real o imaginario, y deja que las sombras hagan el resto. Es la promesa de que, si no sigues el camino trazado, caerás en un abismo sin fondo. Y así, el miedo convierte lo complejo en la sencillez del blanco y negro; polariza entre el bien y el mal. Y reduce el debate a una única opción segura y confiable, incluso bendecida desde el Cielo. Pero su verdadero poder de persuasión radica en que no deja espacio para pensar. Solo para reaccionar.

Porque el miedo es primitivo. Está incrustado en la genética humana. Es un mecanismo que busca protegernos de peligros inminentes. Esos peligros son aprendidos por experiencias limitantes o por aprendizajes manipulados. A mayor racionalidad el miedo se desenmascara, se pone en cintura. Por eso, en las luchas políticas los partidos amenazados recurren históricamente al miedo.

Durante esos años que llamaron “Guerra Fría” (1947-1991), en Estados Unidos, tanto los republicanos como los demócratas desempolvaron ese viejo truco del miedo. En su versión más reciente, lo bautizaron como el “peligro rojo”. El truco, si te lo contaran, parecería de magia: crear paranoia masiva por la infiltración comunista, aunque nadie la hubiera visto nunca. De ahí nacieron monstruos como el “macartismo”, un circo triste donde bastaba una sospecha, una palabra fuera de lugar, para que miles de ciudadanos fueran perseguidos. El miedo es un artesano paciente, y lo peor es que siempre encuentra terreno fértil.

Puerto Rico, claro, no ha sido la excepción. ¿Cómo no habría de serlo? Vivimos en una isla que flota entre el presente y la posibilidad de un futuro incierto. El estatus, eso que nunca terminamos de definir, nos pone a todos en jaque. En cada elección parece que lo que está en juego no es el gobierno, sino el destino, y cualquier opción suena como una apuesta al vacío.

Así ocurrió en el plebiscito de 1967, cuando el Partido Popular Democrático sacó su artillería pesada. Fue una de las primeras grandes campañas del miedo, una lección de cómo se juega con los nervios de un pueblo. En esa votación, la independencia —una opción perfectamente legítima— fue pintada como el fin del mundo. Y no cualquier fin, sino uno hecho a la medida: se perdería la ayuda federal, el PAN, el Seguro Social, y caeríamos en un abismo de pobreza y aislamiento. Para muchos, el mensaje fue tan claro como embustero: la independencia no era más que un suicidio.

Años después, en 1993, se repitió la jugada. Solo que esta vez, el monstruo tenía otro nombre: la estadidad. De nuevo, el PPD tejió una narrativa de miedo. Si Puerto Rico se convertía en estado, nos dijeron, perderíamos la cultura, el idioma, y, por si fuera poco, subirían los impuestos. Era un futuro gris y sin alma.

Y en la campaña de 2020, y ahora, en la de 2024, el Partido Nuevo Progresista ha hecho suya esa misma estrategia. Con un presupuesto publicitario obsceno, el miedo ha vuelto a las vallas y a las pantallas. Un carismático Juan Dalmau, candidato del PIP y la Alianza, ha sido puesto en el ojo del huracán: nos dicen que su elección sería el principio del fin, que los beneficios federales desaparecerían, y la Isla caería en el caos. Todo esto alimentado por memes, videos y rumores que, como en otras épocas, se repiten tanto que terminan volviéndose verdades para los incautos que nunca faltan a las urnas.

Es curioso cómo el miedo se convierte en la narrativa de un pueblo. Por años, nos han vendido la idea de que cualquier cambio es sinónimo de desastre. Y esa simplificación ha conseguido paralizar a generaciones de votantes. Nos han enseñado a temer lo nuevo, a creer que cualquier opción diferente es un riesgo demasiado grande para nuestro bienestar inmediato.

Cuando, a lo que hay que tenerle miedo, es a repetir la historia.

Esta columna se publicó originalmente en El Vocero el miércoles 25 de septiembre de 2024. Léela en El Vocero.